Sorte do dia

Lúcia é ansiosa.

Marca, numa agenda que ninguém pode ver, quantos dias se passam sem que nada ruim aconteça. Usa sempre a mesma camisa de um dia que tenha reparado que não choveu quando ela queria que não chovesse, usa os mesmos colares e brincos que lembrava estar usando quando coisas fantásticas aconteceram. Lembra de quando seu horóscopo no jornal acertou, ignora quando errou.

Não ignora na verdade, apaga. Quando a vida frustra suas expectativas de quem acha que consegue acompanhar e decodificar a aleatóriedade das coisas, ela finge não ficar sem ar, finge não dobrar e encolher com força os dedos do pé, finge não ver o teto se despedaçar e os pedaços caírem pra cima como se o mundo fosse uma cabine despressurizada. Lúcia aperta a boca, quase fundindo o maxilar.

Passa mal, mas sobrevive.

Ela fez alguma coisa errada, algum de seus milhares de rituais pessoais, da sua igreja de hábitos do cotidiano pra que tudo dê certo saiu torto e a culpa é dela. Das estrelas com certeza não era. Espera que no dia seguinte tudo possa mudar.

Ela é extremamente inteligente, a melhor no que faz, mas os frutos do seu esforço são somente reconhecidos se investir em épocas de alta confluência energética. Ela sabe disso, tem que ser assim, tem que haver algum tipo de ordem regendo tudo, algum tipo de conforto pra quem sabe e acredita.

Típica virginiana, Lúcia encontra paz numa rígida rotina autoimposta, separa as coisas de casa como num catálogo, tudo tem que estar no lugar que lhe concerne. Tudo precisa de um motivo e um significado. O contrário é ansiogênico.

Lúcia recebe o jornal e começa a ler as primeiras páginas tentando controlar a ansiedade de chegar no horóscopo.
“Grupo de detentos joga bola com cabeça de líder da facção rival no presídio estad…”
“Erupção vulcânica massiva poderá causar desabamento e tsuna…”
“Vasco da Gama perde mais uma ve…”
Lúcia é filha de flamenguista e fica remotamente feliz com a notícia quando o celular vibra. No grupo das meninas do trabalho, Rafaela afirma ter acabado de vez com o namorado, que era um escroto, um canalha e isso e aquilo, queria sair pra beber e se alguém era parceira.
A ansiedade boa é tão rara que ela não sabe o que fazer, como se fosse festa de fim de ano dentro dos pulmões dela, Como se tivessem esfregado aquele pó de pirulito que estala entre seus dentes. Ela precisa do horóscopo e precisa que seja bom. Hoje mais que nunca.

Cada folha parece pesar dez quilos e cada página parece conter dez livros. A página não chega e ela prendeu a respiração sem perceber.
“Virgem. Número da sorte 7, hoje é o seu dia, sucesso em qualquer empreitada, em casa, nos estudos ou trabalho, mas principalmente no amor. Se esperava um momento fortuito para arriscar o momento é agora. O universo está conspirando a seu favor”

Ela nunca tinha lido nada parecido. Mal conseguia digitar pra combinar um encontro com Rafaela, nada muito na cara, mas nada que impedisse Lúcia de arriscar. Seu bar preferido, na avenida litorânea.
Ela usa sua roupa preferida e seus brincos preferidos. Na verdade não são esses, mas seus preferidos não fazem as coisas darem certo. Rafaela é linda e Lúcia não sabe disfarçar. As duas nunca foram amigas assumidas mas ambas sentem que num estalar de dedos poderiam ser. Lúcia se mantivera afastada por sua óbvia atração e por causa do trabalho.

Entre uma cerveja e outra Rafaela assume que so tinha ficado com o ex pra início de conversa por Lúcia não demonstrar interesse.
Meio sem jeito com um sorriso sem graça, Lúcia diz que é um pouco complicado ficar com colegas de trabalho, Rafaela responde que não trabalha mais lá, apareceu algo melhor. O sol começa a se pôr na praia e as duas se beijam. Lúcia sente o gosto doce de gloss misturado com cerveja. É como se um vulcão enorme entrasse em erupção mas com efeito ansiolítico. O horóscopo estava certo.

O mar recua mais de cem metros e volta como uma onda de 16 metros de altura, arrasando todas as cidades mais próximas.

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A Feira

 

 

“A máquina? Tu num sabe?

Parou de funcionar em 84.

Era lenta e fazia barulho.

Tu só precisa é do chá

O chá de Dessintir.  

Na feira das frutas podres

Cruzando o beco dos enforcados

Onde as horas de desespero vão pra dormir.”

Eu sempre pensei que fosse uma metáfora, sabe? A “feira das frutas podres”, uma metáfora pra morte, não é evidente? Lembro de meu avô falando que um irmão ou tio tinha ido na feira e mesmo criança, eu assumi que ele tivesse morrido. Cruzei esse beco mil vezes e nunca tinha me dado esse frio na espinha, sempre soube o nome e a história, mas agora eu consigo sentir…

Consigo sentir daqui, não é uma metáfora, nenhuma figura de linguagem pode feder tanto.

Que lugar é esse?

Sujo, frio e cheio de espinhos

Sem portas, teto e janelas.

Preso entre estacas de ponta cega

Batizado e ungido em água de esgoto

Quanto é o chá?

É pra ti? Já tomou antes?

Não, sempre senti demais

Sempre senti errado

Já tentou a máquina?

A máquina do desamor?

Não funciona mais e era muito lenta.

Preciso tomar o chá e ir pra casa.

Ir pra casa? A velha riu da minha cara.

E toda a feira riu junto, ria que se contorcia

Mas não senti vergonha, não senti mais nada.

 

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Dean Martin

“When marimba rhythms start to play
Hold me close, make me sway”

One, two, three.

Cut. Sway with me.

One, two, three. Cut.

You´re not dancing.

One, two, three. Yes.

Take my hand. Cut.

“When marimba rhythms start to play
Hold me close, make me sway”

That´s it, one, two, three. No, wait.

Cut.

Not that close, ok? It´s just shadows and fog.

Smoke and mirrors.

It´s just a movie.

Cut.

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Nighthawks

Preciso fazer algo. Retomar o controle das coisas, tê-lo de novo em minhas mãos.

Preciso de um cigarro. Pra quê poupar os pulmões, não é mesmo?

Dois minutos para a meia-noite, a melhor hora pra andar pelas ruas, espiar o lado b da cidade, como se a gente olhasse por trás das cortinas de teatro do mundo, ou tentasse remontar a intensidade de uma festa a partir dos restos de balão estourado e vômito no chão. A cidade de dia é completamente impessoal, todos são gado, colônias de formigas espaciais estocando grãos e se movendo em massa pra lá e pra cá pra aproveitar a luz do sol da melhor maneira possível.

As formigas saem de casa, trabalham, mastigam a comida, trabalham, voltam pra colônia e dormem.

De manhã você não tem um somente um nome, você é sua carta de identidade, seu CPF, seu número da carteira de trabalho. Você tem que estar em algum lugar, ir a algum lugar específico e fazer algo específico pra ganhar dinheiro e depois disso voltar para um lugar com pessoas esperando por você. A manhã tem uma agenda estrita e não permite falhas, é o que coloca o mundo nos eixos.

De madrugada tudo fica diferente, supostamente seus deveres já foram cumpridos. Sem precisarmos parecer ocupados ou atrasados, estar fora de casa é uma opção, não uma obrigação e cada mísera alma que persiste nas ruas fica absolutamente fascinante. Você é uma carta em branco, pode ser quem quiser e como quiser.

Tem um café árabe que fica aberto essa hora, o único desse bairro que vende minha marca de fumo preferida, cheio de pessoas invertidas, lixeiros, frentistas, vigilantes, enfermeiras e prostitutas saindo do turno, indo dormir com o fim da noite. Todos que são também invisíveis pra cidade matutina.

Exceto por quem usa uniforme, não dá pra saber quem é o quê muito bem, mas todos dividem o pacto noturno, aquela cordialidade de quem sabe o cansaço do outro.

Hoje excepcionalmente vazio, exceto por outro notívago e uma moça linda de vestido vermelho.

Começo a enrolar o cigarro e cumprimento os dois com o olhar, ele responde vagamente do outro lado do balcão, ela sorri.

-Boa noite, ela diz.

-Boa noite.

-Me arranja um cigarro desses, cowboy?

-Pode ficar com esse, cowgirl.

Ela agradece sorrindo, é um daqueles sorrisos autênticos, de dentes um pouco tortos, muito mais bonitos do que os de quem tem os dentes perfeitos. Enquanto passo o cigarro pra ela, os dedos se tocam rapidamente e sinto uma bobina de tesla ser ligada na minha coluna.

-Você já sabe o que vai pedir?

– Um café e kafta no prato. É o que eu sempre peço.

-Kafka no prato? Não parece muito bom, ela diz sem a certeza de que eu vou entender o trocadilho de mal-gosto.

-Kafta. É um prato árabe. Kafka no prato deve ser algum besouro muito grande, mal passado e mal temperado.

-E um contrato de 50 páginas, com várias cláusulas pra assinar, revisado e autorizado pelo seu pai, que não fala direito com você há uns quatro anos.

Ambos rimos devagar, de maneira relaxada, como quem ri de algo dito por um amigo íntimo ou amante.

Ambos lemos Kafka em algum ponto da vida, ambos gostamos de fumo suave da Red Apple.

Ambos estamos aqui nesse momento, numa rua vazia de uma cidade dormindo. É estranho, esse tipo de coisa não acontece na vida real, só numa tela, normalmente com o Gregory Peck e a Audrey Hepburn, essa sintonia imediata com um completo estranho.

Conversamos por minutos que parecem horas e a conexão é muito clara, algo totalmente espontâneo e genuíno de uma forma que nunca experimentei na vida.

Eu podia tomar o controle e estender esse momento, preservar ele numa espécie de foto ou pintura, mas esse tipo de coisa nunca funciona como a gente espera.

-Preciso ir, foi bom conversar com você, eu não ria assim há séculos.

-Você precisa mesmo ir agora? Tento usar um tom que não soe patético e não pareça desesperado.

-Infelizmente sim. Ela levanta, me dá um beijo na bochecha e caminha em direção à porta. O som dos saltos dela pelo piso ecoa no café inteiro.

-Posso pagar. Digo já quase que imediatamente arrependido.

O som dos saltos cessa subitamente e sinto o suor frio descer pelas costas. A última coisa que eu queria era ofendê-la, não sei o que me passou pela cabeça.

-É isso que você acha que eu sou? O sarcasmo na voz dela deixa a situação mais confusa.

-Você não está usando uniforme de enfermeira, então eu não quis presumir nada… Desculpe-me, não sei por que falei aquilo.

-Por quê não combinou logo o programa então? Pra quê perder esse tempo todo jogando conversa fora?

-Eu não quero um programa. E conversar desse jeito não é perder tempo.

-Queria namoro, por acaso? Não importa se eu for…

-Não, não importa.

O quarto é pequeno mas eu gosto assim, me lembra o centro de comando de alguma forma.

Ela levanta e liga o rádio. Bill Halley and His Comets- Rock Around the Clock começa a tocar baixinho.

São os últimos minutos da noite.

-Posso te contar um segredo? Ela diz, sorrindo que nem criança tentando esconder traquinagem.

-Claro.

-Menti pra você, não sou prostituta, só queria ver até onde ia dar isso tudo, nunca fiz isso antes.

-Foi divertido? Puxo-a pra perto e a abraço com força.

-Foi. E você? Tem algum segredo pra me contar?

-Tenho. O mundo vai acabar amanhã. Hoje na verdade, assim que o sol nascer. Foi criado um programa analítico de vigilância pra monitorar os russos e ele ganhou consciência própria, perderam o controle. Quando o sol nascer o programa acionará todos os mísseis nucleares intercontinentais e os russos vão retaliar na mesma medida. Não vai sobrar nada. Supostamente alguém deveria convencer o programa a cancelar o ataque, o melhor especialista do nosso lado junto com o melhor dos vermelhos, mas o nosso não está lá.

-Por quê?

-Ele preferiu passar num café que gosta e pedir seu prato preferido, acabou encontrando uma mulher linda e passou o resto da última noite com ela, sem se arrepender de nada.

O rádio toca Jerry Lee Lewis- Great Balls of Fire.

Ela ri alto como quem ouve uma piada, se levanta, aumenta o som do rádio e começa a dançar, na luz difusa do amanhecer rosa que invade o quarto.

Nighthawks_by_Edward_Hopper_1942

Nighthawks por  Edward Hopper

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Cliché Negatif

Ela se veste de acordo com um esquema complicado de combinação de cores e dias da semana, querendo equilibrar o guarda-roupa de costume e o objetivo do dia, que consistia em passar despercebida em meio à multidão.

Pega uma lata de achocolatado em pó e desce as escadas em direção à rua. A lata, já previamente preparada, possui um furo milimétrico quase imperceptível na parte externa e na parte interna, papel fotográfico virgem. No fundo, um pássaro preto de asas abertas desenhado com marcador permanente, para marcar sua posse.

O tipo de fotografia preferido dela, Pinhole, consiste em expor o papel fotográfico por um longo período de tempo, muito maior que o tempo de exposição que uma câmera normal usa pra registrar o momento, sendo assim tudo que é móvel ou efêmero fica de fora. No lugar preferido dela, o metrô, os passageiros comuns e os trens são meros espectros, imagens borradas que mal podem ser distinguidas entre si; e a estação, os pilares, as escadas e principalmente os personagens daquele lugar, artistas, moradores de rua, pedintes e velhos que desconhecem o motivo de estarem ali, ficam em destaque, ficam registrados no filme como algo perene, que existe além do tempo.

Em uma das fotos, já havia registrado duas pessoas se abraçando com clareza tal que indicava que o abraço deve ter durado horas e ela não sabia o motivo ou a história por trás disso, mas havia sido registrado, para sempre. Ela amava essa cumplicidade, essa sensação de segredo compartilhado por ela e seus modelos, de tudo que valia a pena, que não era parte da correria absurda do cotidiano, que exigia tempo e paciência, ficar guardado por ela, em seu precioso álbum.

É uma sensação boa, que faz com que ela se sinta poderosa, uma deusa que tem o poder de eternizar momentos, eternizar pedaços de existência, onisciente e se assim quiser, onipresente.

Seus amigos, parentes e até mesmo professores lhe dizem constantemente da qualidade de seus trabalhos e não medem elogios ao seu olho artístico. Algo que ela ouviu a vida toda, o quanto seus olhos eram fantásticos, originais e invejáveis.

O quê muitos não dariam por olhos assim.

Ela desce as escadas do metrô, tentando absorver aquela atmosfera, nada resume o conceito do que é “urbano” como o metrô, nem ruas ou edifícios. Vamos adentrar no subterrâneo em vermes de metal, sem ver a cabeça do verme, sem saber quem conduz, sem precisar falar com ninguém, sem interação direta, todos ocupados com suas vidas fingindo que não compartilham o mesmo espaço, o mesmo ar.

Urbano, pura e simplesmente.

Todo esse entra e sai, essa disposição de colméia, a correria contida do bicho humano moderno, essa pressa de chegar a lugar nenhum, ficava de fora. Fora da captura dos olhos dela.

Os rostos, os olhares focados em jornais e celulares com medo de cruzarem com olhos de outrem, os passos apressados e os encontros de ombro e empurrões sem desculpa, os pedintes com textos decorados e os artistas incompreendidos vítimas do sistema e da auto-piedade, tudo ficava de fora.

Seus olhos queriam outra coisa. Queriam os pôsteres de bandas colados uns sobre os outros, falando de apresentações baratas em casas de show minúsculas, as inúmeras camadas de anúncios de prostitutas em papel azul e amarelo com prefixos de telefone que não existem mais, os amontoados de cadáveres de insetos nos cantos das lâmpadas fluorescentes e os desenhos formados pelas manchas de urina de cães e bêbados.

Queriam se livrar do imediato, do efêmero, de tudo que dura segundos ou minutos. Separar o clichê negativo dos momentos repetidos minimamente. Ela dizia para as pessoas que não acreditava em talento inato, que a aptidão artística e sensibilidade para com a fotografia eram fruto do meio e dos estímulos criativos que seus pais a haviam submetido, porém guardava para si e mais ninguém, certo orgulho de revelar, sob aquela pesada luz vermelha, os filhotes de seu talento com a essência da cidade.

A manipulação do instante, da capacidade de alongar os momentos com o tempo de exposição da câmera, era como criar mundos paralelos, outras dimensões, dependendo da iluminação, da atmosfera, das runas de luz criadas pelos movimentos agitados de um cigarro indo de lá pra cá nos dedos de um fumante, os seres humanos distorcidos em borrões de 8 pernas e 3 cabeças, como se cada foto revelada fosse um relance da epiderme do mundo. E ela queria ver tudo, ou pelo menos de tudo um pouco.

Ela adorava o metrô, ficava tanto tempo ali que já havia criado intimidade com o lugar, as estações e lances de escadas com caricaturas de gente fazendo espetáculos em miniatura já eram parte da sua definição de normalidade. E tinha um bom motivo pra isso, suas exposições eram sucesso absoluto de público e crítica, dezenas de revistas famosas usavam suas obras em anúncios milionários. Numa era de tendências hippies-bucólicas, ela conseguia fazer o urbano não ser clichê, de um jeito que ninguém conseguia.

Depois de deixar a lata nova, recolher as antigas e memorizar os melhores locais pra posicioná-las, ela volta pra casa se sentindo satisfeita, como que de estômago cheio. Recosta a cabeça no banco menos sujo do vagão e tira uma última foto, com as retinas, dos elementos da cena. Fecha os olhos enquanto a estação e as luzes vão ficando para trás.

Ela acorda no escuro, tem 5 anos de idade e acaba de chegar de um pesadelo para entrar em outro. Ela sente a cama e ouve barulho em algum ponto distante, mas de certa forma abafado, distorcido de uma forma sinistra. Sua mente não consegue calcular direito a familiar distância entre a cama e a porta fazendo com que ela vá em direção ao armário, ela sente a maçaneta e abre a porta de forma brusca tentando vencer o próprio medo, estica as mãos procurando os pais e encontra formas estranhas, macias, sem vida, que parecem querer cair sobre ela. A menina começa a gritar e chorar, correndo na direção oposta, achando a porta do quarto fechada, coisa que não era costumeira na casa, todas as portas costumavam ficar abertas, ela não conseguia entender o motivo daquilo, estar presa ali na escuridão sem saber direita e esquerda, sem saber nomes e formas, só sentindo medo. Em poucos segundos a luz é acesa e seus pais a encontram chorando num canto desesperada, com as portas do armário abertas e muitas roupas no chão. Numa reunião de amigos, adultos rindo e bebendo, haviam deixado a filha dormindo com a porta fechada para que o barulho não a acordasse. Primeira e última vez.

Ela acorda no claro, 22 anos de novo e os elementos da cena mudaram enquanto ela não via, mas ela sabe exatamente onde está. Ela vê o nome da estação passar rápido e sumir enquanto o trem acelera. Quase nada foge aos seus olhos.

Exceto um novo passageiro no banco a sua frente, que a julgar pelas roupas parecia ter recém saído de um poço de piche, no colo um capacete de construção e nas mãos uma lata. Tinha algo nele, ao mesmo tempo familiar e alienígena, como se fosse um ser literalmente de outro mundo, que não pertencia de maneira alguma aquele lugar, mas era como se ela já soubesse disso, inconscientemente. Primeiras impressões sempre são estranhas.

-Isso aqui é seu? Ele oferece a lata a ela apontando para as outras com o olhar.

-Acho que sim, obrigada. Ela repara nos dedos curtos e grossos com as unhas literalmente quadradas e imundas enquanto pega a lata das mãos dele, o homem era muito baixo, provavelmente uns 20 centímetros a menos que ela, e muito forte, atarracado era a palavra que ela havia escolhido pra descrevê-lo em sua mente. Uma pessoa pequena, mesmo dentro de sua mente tinha medo de usar o modo de descrevê-lo não politicamente correto, um “anão” por assim dizer.

– É algum tipo de experiência? Vi muitas dessas caixinhas pela linha inteira. Ele fala com um sorriso estranho, meio que escondido pela barba, que não a deixa saber se a pergunta era séria ou uma brincadeira.

– Elas são uma espécie de máquina fotográfica caseira, mas sem tempo determinado pra “bater” a foto, então dá pra deixar por aí e ver o que ela capturou com o tempo. Ela fala com medo de ser técnica demais e parecer querer mostrar superioridade ou arrogância.

-Então são como se fossem seus olhos espalhados por aí. Ele usa aqueles óculos de soldador com lentes de plástico grossas e abas extensoras de poliuretano pra proteger os olhos das fagulhas, tornando impossível ver nos olhos dele algo que não fosse reflexo distorcido das luzes do vagão.  Devia trabalhar reparando as linhas internas, as costelas do metrô.

– Acho que sim, de certa forma.

-Essa aqui tava na intercessão 0-D1 Norte. Mas não tem nada lá. Nem luz.

-A luz do vagão passando é suficiente pra captar alguma coisa, dependendo do tempo de exposição, mas aonde mesmo o senhor disse que achou?

-Na intercessão 0-D1 Norte. Se a moça pensar na planta do metrô como uma árvore, a 0-D1 seria a base da árvore entre as raízes e o tronco.

-Eu não lembro de ter colocado nenhuma lata lá.

-Não estou brigando com a senhora, só avisando que andar por ali é perigoso. Nem a equipe de manutenção gosta de passar por ali, é o ponto mais fácil de morrer eletrocutado ou esmagado em toda a linha.

-Sim, eu conversei com a direção e com a prefeitura antes de começar o projeto, anotei os riscos e lugares mais seguros.

-Claro, claro. É que por falta de comunicação já perdi dois homens naquela parte; sem falar nos mendigos que passam por ali sem que a gente saiba. Sempre sobra pra minha equipe. Não tem nada de bonito lá. Nada que queira ser visto.

Algo no tom da fala dele, apesar de casual e simpática, parecia de alguma forma, como que em frequência escondida em música, algo subliminar, começar a ter um tom ameaçador. Como quem avisa algo sinistro tentando não assustar.

Ela sentiu algo, algo que não viu com seus olhos, com perspicácia e sim, talvez instinto. Ele parecia não entender porra nenhuma de fotografia e ao mesmo tempo saber muito mais do que ela podia imaginar, coisas profundas e velhas, literalmente, que precisam ser cavadas pra serem vistas. Ela precisava descer. Sair daquela conversa.

Não era o ponto de descida dela, coisa sabida já por cores e sons, antes da voz do metrô anunciar. E a última coisa que ele diz, de um jeito como quem fosse sumir pra sempre no oco dos mundos.

-Estranho pra hoje isso, foto de tudo que é coisa em tudo que é canto, talvez deixe teu trabalho mais fácil ou mais difícil, quem sou eu, de lá do corredor de pedra no meio do breu total pra dizer algo pra senhora, mas…

-Brigada, tenho que descer aq…

-Algumas visões tem preço.

A luz dos vagões meneou e ela teve a impressão de ver no rosto dele naquele instante, algo que não parecia humano, mau sinal. Ela estava perdendo o controle de si e precisava sair dali o mais rápido possível. Sem conseguir deixar de manter contato visual, o instante foi se mantendo o mais desconfortável possível e ela sentiu a pressão do sangue descer junto com as luzes da cena a cada passo que dava para trás e para longe do vagão. A porta fecha e as luzes se apagam por completo.

Das trevas, ela volta à consciência com um gosto familiar na boca. Indesejado e até odiado, mas familiar. Coca. Antes de pensar em reclamar ela refaz a situação inteira e lembra que não tinha nenhum amigo dela por perto e nenhum amigo ou mesmo conhecido seu lhe daria Coca-Cola. Ela ignora a multidão de olhares curiosos, inúmeros pares de olhos focados nela, e agradece ao gentil desconhecido insistindo que está bem e tem condições plenas de seguir sozinha, apesar de reclamar mentalmente do que para ela foi praticamente uma tentativa de envenenamento.

Ela pensa em como a marca é uma certeza em quase todas as mesas de todos os restaurantes e padarias ou lanchonetes, quase nunca uma opção. Se ela pusesse suas Pinhole de exposição prolongada nas mesas desses restaurantes, as garrafas e latinhas de Coca-Cola sairiam muito mais nítidas nas fotos do que as pessoas. As famílias crescem; diminuem; mudam; os namoros acabam; os amigos se afastam; os momentos se perdem e a marca fica; inabalável.

Um pensamento desagradável e desolador. Ela tenta afastar com uma água mineral qualquer, mas em vão, aquele ranço de mistura de tudo que é produto químico escroto junto, fica coçando na garganta, como muco podre, que nem doença. Pra quem tenta ser saudável, ter controle do que come, é pior ainda. Ela se dá conta de que não bebia Coca desde os 14 anos.

Ela chega em casa e imediatamente se sente melhor. Dizem que a casa de alguém reflete seu interior e a dela não poderia ser mais reflexiva.

Controle. Algo realmente importante, aquilo que intimamente ela não compartilha com ninguém, mas que era sua verdadeira fonte de prazer. Ter e manipular seu controle sobre as coisas e ser elogiada por isso. Nos elementos que compõem uma foto, ou na maneira como se veste, como escolhe seus namoros, como organiza seus livros na prateleira.

Tudo.

Ela dispõe as latas de acordo com as estações em que estavam dispostas e na ordem que serão reveladas, checa seus e-mails e se prepara pra tomar banho.

Olha o corpo nu no espelho contando as runas tatuadas nas costelas, como se esperasse que alguma tivesse caído no meio do caminho, entra no Box e liga a água gelada já embaixo do chuveiro, por gostar de sentir a temperatura da água mudando. O dia em questão era dia de lavar o cabelo, ela de olhos fechados, pega o frasco, sempre no mesmo lugar e começa a lavar os cabelos.  No meio de um procedimento automático, o cérebro fica livre pra divagar com mais facilidade.

Ela sabe de cor os locais de todas suas câmeras, sabe a hora de recolhê-los em relação ao fluxo de trabalhadores do metrô, sabe quase que inteiramente a planta baixa das estações. Pra fazer esse projeto de fotografias do metrô, pago por uma iniciativa da prefeitura, ela teve permissão direta da administração pra transitar por ali.

Então de onde diabos veio aquela lata com o homem do vagão? Ela tinha posto todas em ordem e não tinha nada sobrando.  Mas a lata era idêntica às dela, o mesmo produto, lata de Nescau lixada, as mesmas anotações com a letra dela e o mesmo corvo desenhado no fundo. Alguém poderia estar querendo brincar com ela? A esse ponto, de imitar cada detalhe de sua arte? Ninguém a conhecia intimamente e profissionalmente a esse ponto. Ela se sentiu completamente exposta naquele momento, como se cada canto de parede e cada janela escondesse um infinidade de pares de olhos curiosos buscando vigiá-la em segredo.

Um pensamento perturbador, mas não, aquela lata simplesmente não devia existir. Ela devia ter esquecido ou confundido os números, a explicação racional é sempre a mais provável.

Ela se veste e sai em direção ao quarto de revelação de olhos fechados enquanto enxuga os cabelos. Não há perigo de derrubar algo ou tropeçar em alguma coisa, cada objeto tem seu devido lugar e se retirado sempre retorna pro mesmo, ela faz disso do mesmo modo que um cego se guia pela memória e organização.

Ela tinha um orgulho especial do seu quarto de revelação que montou sozinha como uma cientista maluca ou uma vilã de filmes de espião, gostava do fato de que quando as pessoas passavam na rua e viam as janelas cobertas com papel refletor e alguns escapes de luz vermelha sabiam que naquele apartamento morava uma fotógrafa.

Apesar disso a revelação era a parte que ela menos gostava, mas pelo processo em si, não os resultados.  A pressa da excitação de ver o resultado tomando forma era um descontrole que ela não apreciava de modo algum em si mesma e a decepção de fotos abortadas por alguma obstrução ou white-out tampouco. Nada que alguém que usa digital saberia, o imediatismo das digitais era algo tão mundano pra ela, tão grosseiro. Ela banha foto por foto no Dektol, passando pelo stop e terminando com o fixador. Mas as imagens da lata desconhecida tinham ficado muito granuladas, estranhas, não dava pra distinguir direito o que as imagens diziam. Formas e cores se sobrepondo como microfilmes lisérgicos dos anos 60. Como se alguma parte daquela linha do metrô abrigasse outra realidade.

As outras tinham ficado belíssimas, nítidas e dentro do esperado, só de bater o olho ela sabia que podia esperar prêmios e contratos novos. Seus olhos não erravam nunca.

Depois de organizar todos os materiais e pendurar as fotos no varal, ela lava as mãos e deita a cabeça no travesseiro, pensando em tudo que seus olhos viram no dia como pedaços de um quebra-cabeça, algo que só podia ser montado por ela. A luz certa, na hora certa, com os componentes certos podiam dizer tudo sobre uma cidade, sobre um povo, sobre uma época inteira, um pedaço de tempo que não ia se perder no fluxo do mundo, que tinha sido resgatado por ela.

Ela tinha comido, separado o material para o dia seguinte, feito tudo que tinha pra fazer, devia descansar os olhos e dormir um pouco. Um merecido repouso, mas tinha uma coisa impedindo, a curiosidade fazia sua cabeça parecer grande e desconfortável como se estivesse tentando dormir com um cone de trânsito na cabeça, todas as posições eram incômodas. Seus olhos ainda tinham fome. Precisava saber.

No seu reino vazio, sem prestar contas a ninguém, ela levanta e decide voltar ao metrô. Tinha um tipo de ciúme naquele lugar da cidade que a fazia ficar inquieta. A unha de um dedo feria a de outro e o canto do lábio inferior era mordido constantemente até a parada do vagão.

Lembrava-se de coisas que seu ex-namorado havia escrito; pretenso poeta que era; pedaços de textos avulsos que ele dizia terem sido feitos para ela, mas ele era um descontrolado e ela nunca sentiu muito por ele, não mais que uma admiração passageira, alguns poucos interesses em comum.

“A rainha dos contempladores, das entranhas do mundo fez sua casa e observava tudo que havia, por todos os lados em todas as horas, os corvos em seus ombros comiam nomes e formas e seus olhos sempre tinham fome”.

Esse pedaço de poema em especial chamava a atenção dela naquele momento, os trilhos e os “entreestações”, os bolos de cabos de força emaranhados entre si parecendo se mover como uma coisa orgânica realmente davam a ideia de serem as entranhas do mundo. Os corvos eram suas câmeras escuras e seus olhos estavam sempre buscando mais. O descontrolado tinha acertado alguma coisa pelo menos. Vivia falando de teorias da conspiração absurdas e dimensões paralelas, mundos dentro de mundos e coisas do tipo, coisa de quem lê ficção científica demais e essas bobagens.

Fotografia era algo muito mais tangível pra ela, algo muito mais interessante e maduro. Transformar o cotidiano e mundano em arte, ter o controle daquilo, isso sim era algo admirável.

Seu monólogo interno é interrompido pela sensação de estranheza das estações, as pessoas que trabalhavam ali, muitos já conhecidos seus aparentemente haviam sido substituídos por pessoas completamente diferentes.

Não dava pra dizer com certeza, aos olhos dela, os passageiros eram de um jeito peculiar, passageiros normais, mas não da mesma época ou nacionalidade dela. Todos pareciam estar vivendo na Europa dos anos 60, os cabelos, os cigarros, as roupas. Tudo pertencia à outra realidade que não a dela. E o vagão estava frio, frio como nunca antes esteve no mais frio inverno possível das cidades brasileiras da região sul. Frio como o inferno.

Algo no ar fazia arrepios seguidos passarem pelo seu corpo. Todo ser vivo tem a capacidade de sentir uma ameaça chegando, sentir antes dos outros sentidos, antes da audição e do olfato, antes da visão. Parecia que cada passageiro, cada um deles tinha os olhos colados nela. Como se ela estivesse nua.

Era uma sensação completamente aterradora, ela decide mudar de vagão, mas o clima hostil parecia continuar. Felizmente a estação se aproximava. Ninguém além dela parecia querer descer ali, além de abaixarem as cabeças, se encolhendo de medo e prendendo o fôlego, o vagão inteiro fazia força pra fechar os olhos e algumas pessoas entrelaçavam os dedos orando baixo. A cada passo pra fora do trem as pessoas saíam do caminho dela como se ela tivesse lepra.

Era como desembarcar num pesadelo. Papéis rasgados no chão inteiro, vidro quebrado em qualquer banca de cigarro ou anúncio luminoso, uma em cada três lâmpadas estava funcionando e o grafite nas paredes.

Ela nunca tinha visto grafite parecido, era como se os mais talentosos artistas dos piores sanatórios do mundo tivessem se encontrado para decorar o lugar. Famílias inteiras, mães com carrinhos de bebê, velhas senhoras e crianças, todas sendo perseguidas e retalhadas por todos os tipos de monstros e demônios, cada bueiro, porta e buraco parecia ter dentes e garras e devorava os passageiros em pânico. As cores vibrantes do vermelho pareciam querer sair das paredes e pular em cima de quem tivesse vendo. Ela podia ouvir seu coração batendo como se quisesse pular fora do peito.

Ela tira fotos quase trêmulas daquilo tudo, dizendo pra si mesma que é apenas arte. Arte urbana quase sempre é agressiva, instigadora, melhor assim.

Ela desce as escadas e ignora os avisos de perigo, seguindo a linha do metrô. Sem grafite, mas com pixações comuns, daquelas que são somente assinaturas e recados numa língua que só os pixadores entendem. Marcação de território.

E mesmo essas pareciam assustadas, apressadas, com medo de estar ali. A escuridão só crescia e a partir de um ponto era puro breu. Ela tinha que usar a câmera pra enxergar. O lugar não lembrava em nada as linhas que ela tanto conhecia, parecia um cenário pós-guerra nuclear, as paredes imundas e esburacadas, ratos por toda a parte e um cheiro nauseante. Junto com o som cada vez mais forte das batidas do coração, crescia um ruído estranho, abafado, como um monte de gente chorando ou gemendo, um ganido parecido com o de cachorro ferido.

A visão noturna já não funcionava mais, não havia absolutamente nenhuma fonte de luz ali. Ela precisava usar os flashes da câmera pra poder andar. Tudo dizia pra ela voltar, dar as costas imediatamente e voltar o mais rápido possível, cada sentido dela apitava desesperadamente pra sair dali, menos a visão.

O que quer que houvesse no fim da linha, ela precisava ver, ela tinha que ver nem que morresse por isso, já tinha chegado tão longe. A visão entrecortada pelos flashes só piorava as coisas, no segundo sem luz ela sentia coisas passarem por ela, sentia movimento, mas na luz não via nada. Pilares quebrados e vigas torcidas. O som da sua respiração fazia eco ali, por mais que ela tentasse controlar. Olhando para a câmera ela via criaturas humanóides ao seu redor, sem olhos, mas com dentes afiados. Ela abafa um grito com a mão e percebe que não podem vê-la, mas sabem da sua presença.  A ponta do tênis chuta alguma coisa macia e ela aponta a câmera para o chão.

Ela morde a parte da mão embaixo do polegar o mais forte que consegue, tapando o pânico na linha da garganta antes que ele saísse. Pedaços de membros humanos de todas as idades cobriam o chão todo.

Ela pega uma pedra, joga a sua frente e começa a correr na direção contrária. Como se o próprio inferno a seguisse. Os poucos minutos até chegar à estação parecem durar anos. Para sua surpresa e alívio, o velho anão do vagão parecia esperar por ela na plataforma. Ela se joga nos braços dele e começa a balbuciar, despejando tudo que tinha visto e pedindo pra saírem dali o mais rápido possível, tentando não engolir as palavras e puxando ele ao mesmo tempo.

Ele abre a porta de uma das cabines de controle e mostra um atalho pra superfície. A rua vazia e suja da madrugada nunca tinha parecido tão confortadora.

– O que aconteceu senhora? O que a senhora viu?

Ela tenta falar calmamente, mas não consegue, mostra as fotos da câmera apontando ofegante e entregando nas mãos dele.

Ele passa, foto por foto, dos grafites, das pixações, do túnel, das coisas e dos restos humanos. Não vê nada. Apenas um túnel deserto fechado pra obras. Equipamentos esquecidos ou abandonados e corredores vazios.

O suor frio começa a brotar do corpo dela, ela se desculpa, agradece o homem, ri da sua bobagem, pega um táxi e vai embora. Liga para o seu contato na polícia e na administração do metrô, explica toda a história racionalmente, sem exigir nada, ressaltando que pode ter sido um surto de pânico da sua parte, mas que era bom checar em todo o caso. Tão racional e controlada quanto possível. Agradece e desliga. Paga o táxi e entra em casa.

Revê as fotos no computador e constata que não havia absolutamente nada lá. Um ataque de pânico, ilusões da mente assustada. Ela procura na internet os telefones de um bom psiquiatra e um bom psicólogo, pra marcar uma consulta tanto quanto antes. Sem desespero, é o stress da vida moderna, das pressões da vida adulta, todo mundo passa por isso. Ela andava trabalhando demais.

Sim, era isso, ri sozinha, racionalmente de sua própria bobagem.

Ela se deita na cama e apaga a luz.

Ouve uma respiração que não a sua no canto do quarto. Ela liga a luz, grita e pula da cama, joga tudo ao seu alcance na direção da coisa, sem acertar nada. Ela engatinha para o canto do quarto com uma tesoura comprida na mão e um pedaço de vidro quebrado na outra, não vai se entregar sem luta. A coisa chega perto dela sibilando e babando, calmamente.

-Ss… Sssenhooraa. A coisa para a dois passos de distância e se ajoelha, como se fizesse reverência diante de uma rainha.

Ela vê as fotos granuladas da lata desconhecida caídas no chão e agora todas elas pareciam completamente nítidas, de um jeito que fotos de Pinhole nunca ficam, a não ser que o momento em questão durasse uma eternidade. Milhares das criaturas horrendas em círculo, fazendo todo o tipo de atrocidades, gente morta em pilhas enormes, carcaças penduradas e ossadas nos cantos, cada rosto que permanecera intacto carregava uma expressão de horror absoluto. Como uma festa no inferno.

No meio disso tudo, claro como o dia em cada foto, numa posição central, privilegiada e até louvada por todos os monstros, inegavelmente, ela mesma, com um grande sorriso de satisfação, observando e controlando tudo.

 

 

 

 

 

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Efervescer

Eu.

Não lembro como cheguei aqui.

Quem é essa pessoa deitada na cama, olhando…

Pra mim como se esperasse que eu fosse fazer ou dizer algo…

É tão estranho como as coisas vão tomando forma na minha mente; parece que eu não sabia nem falar até momentos atrás e agora…

-Daian…? Eu devo ser disléxico, nunca sei se os nomes das pessoas terminam com A ou com E, se ela perceber que não lembro o nome dela direito talvez fique puta da vida e vá embora… E puta que pariu, não consigo lembrar nem se vou achar isso bom ou ruim.

-O que foi? Ela pronuncia as sílabas bem devagar, com as narinas abertas e o olhar fixo na minha cara, como se tivesse visão de calor e quisesse me derreter lentamente. Ela já está completamente irritada e não faço ideia do motivo. Daiane ou Daiana, mas que merda. Que situação bizarra, o barulho do rádio, o clima desconfortável aumentando e a raiva nos olhos dela também. Essa maldita música pop do séc. XXI tocando, me irrita profundamente, mas não ouso mexer nas coisas dela. Sei disso, mas não lembro meu nome. Nem como cheguei aqui.

Quer dizer, nunca vi alguém com amnésia como aparece nos filmes, sei que eu sei meu nome e tudo mais, minha história de vida inteira, mas sinto que se alguém me pedisse pra contar não ia conseguir, como se tivesse ficado na ponta da língua pra sempre sem que eu possa lembrar de fato.

Vou arriscar ser tão vago quanto possível.

-Isso é uma briga? Tento não parecer nem ofendido nem confuso.

-O quê? Hmnf… Não sei tá? Só queria conversar.

-Sobre o quê, exatamente?

-Não te faz de idiota.

-Eu não quero brigar, só quero entender o quê que tá acontecendo.

Sinto uma culpa incontrolável, uma vontade súbita de rastejar no chão, beijar os pés dela e implorar perdão, mas não consigo lembrar o motivo.

A raiva vai sumindo e dando lugar pra vergonha, eu não aguento e peço perdão pra ela, por tudo que fiz; que não fiz; que faria. Tudo.

Ela não diz nada, mas me beija. A gente transa por horas a fio, aquele sexo confuso com resquícios de mágoa e um pouquinho de raiva. Até eu sentir dor, mas gosto disso.

Abraçados na cama, vendo a fumaça do cigarro emocional dela subir pelas dobras da persiana sinto o ímpeto de contar a verdade, que não lembro de nada além daquele dia, que não faço a menor ideia de quem sou, mas sei tudo sobre ela, cada tique, cada preferência, cada mania.

Peço desculpas de novo, por via das dúvidas, a culpa devia ser minha, eu devo ser possessivo demais, obcecado por ela, não devo dar espaço, ou talvez seja muito submisso. Devo ter feito alguma merda, é a única alternativa.

-Não te preocupa, vai ficar tudo bem. Ela diz.

Sinto um formigamento no braço esquerdo e percebo que ele tá se desfazendo em areia.

Ou farinha, estou virando pó, como um vampiro no sol, que porra que tá acontecendo? Peço ajuda pra ela, mas ela não se move, estoica como uma estátua ela só observa minhas entranhas caírem no chão como potinhos de areia colorida. Não sinto dor mas é uma sensação desagradável, principalmente por eu continuar consciente. Meus olhos caem pelo rosto e começo a perceber o mundo do ponto de vista de um punhado de areia, é indescritível na verdade. A última coisa que sinto é a vassoura dela me levando até a pá de lixo; ela não recicla ou separa o lixo, mas não a julgo por isso, o saco plástico do lixo é translúcido e dá pra ler o envelope escrito:

Namorad@ Solúvel, pacote premium, DR, Briga e Sexo de fazer as pazes. 4 horas de uso. O modelo pode variar da foto no pacote. Adicione um pouco do seu DNA (cabelo, sangue, saliva) pra que o modelo faça o imprinting e saiba tudo sobre você (nome, gostos, preferências sexuais ) durante o tempo de uso, deixando a ação do produto mais natural. Bom proveito!

 

 

 

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No mask, no rhyme.

Blodeuwedd

A billion times the sun dies
No one riding his carriage
A whole swarm of fireflies
Dancing the chemical marriage
A billion souls going to sleep
In you lies mine, to shredding
No promises i intend to keep
In this great toxic wedding
A billion lives to waste
No tears or cry will follow
No wine can wash the taste
Of life when it turns so hollow

 

Winchester

I miss your eyes
I miss your smile
I miss your body
I miss your heart
I keep missing

I should buy a better rifle.

Suits

Felicidade não se compra, se ganha

E eu nunca sei como usar, que nem terno e gravata.

Muitos botões e etiquetas, muitas coisas a combinar

Concessões a fazer, sorriso pra câmera, valsa com a debutante

Copo de algo azedo, tropeções, desconforto.

Vai lá e curte, como sempre. Faço o quê?

O que der na telha, sorrir, pular, dançar. Tem medo de ser bobo?

De se soltar né? De dançar mal, de dizer não, de ficar num canto.

Pode fazer tudo, a vida é uma festa.

Posso não estar de terno?

Não, traje a rigor.

 I

As the first notes sink in like a hex, that old Black Sabbath, i immediately feel, even though i can´t breathe, your smell, of cinema´s chair dark leather, apple tea and strawberry icecream. I can still taste you in my mouth and i keep goin there till i, eventually memorize the whole thing, line by line, what we said, when we said and why. My little cure for pain, i miss it, your taste, have i already said that? Have i said that some dumb fucks think that you are Sweet, perhaps too Sweet? Shit, if they are right girl, i wanna be diabetic.
End of note.

 II

i swallowed a bug today, don´t know which kind
i felt his leaf wings melting in my palate
everything he was bursting in my stomach like nuclear fusion
his existence in time added to my flavors library
like your center, the hardcore of you and the perfect ice cream combo
during summer vacation, what we leave behind
as lighting candles in the haze, that taste of incense in a hippie store
let me taste it again, i became whole while i was there
i wanna be the bug, flying and melting
i wanna die between your legs.

Noan Moraes

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